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Cómo la campaña #MeToo desenterró mis viejos recuerdos de abuso

Cuando fui abusado de joven estudiante

Hoy, afortunadamente, la campaña “Yo también” se ha popularizado muy bien con las clases educadas de todo el mundo, pero mi historia se remonta a casi 30 años o más, cuando estaba mojado detrás de las orejas, ansioso por complacer a los adolescentes y lleno de la importancia de mi propia sexualidad recién descubierta.

En aquellos días, recibí lecciones privadas de un señor que, dicho sea de paso, era un señor para todas las jóvenes en perspectiva.

En aquellos días era una especie de deber para una chica que había alcanzado su nivel 12 aprender este oficio en particular de este caballero en particular. Era casi un ritual, una tradición, de hecho.

En mi caso, disfruté de la atención que me brindó. Desde el primer día, me elogió por mi voluntad de aprender, mi rapidez en la grabación de las conferencias y, a menudo, me dio pequeños folletos sobre el tema.

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¿Fue culpa mía por continuar?

No estaba seguro de cuánto tenía la culpa (creo que la vergüenza secreta de cada víctima es similar) ya que la mayoría de mis clases se habían convertido en un intento casi delicado de ganar su aprobación, y pronto las clases colectivas comenzaron a apuntar a individuos. . a veces de él y otras de mí.

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El juego del gato y el ratón (si hubiera sido una historia de amor adolescente, se habría llamado el período promocional) podría haber durado más, pero un día, en medio de la clase en solitario recién planeada, dejó que su dedo índice deslízate hasta el final de la mía Escote.

No recuerdo haber estado enojado o asustado, pero recuerdo haberle dicho lo suficientemente fuerte como para detener esto y sonrojarme incluso cuando lo digo.

Esta clase y otras clases continuaron como de costumbre hasta finalizar con la finalización del curso. Como si nunca hubiera sucedido.

Dejé de reprogramar clases individuales.

¿Alguien me hubiera creído?

Una parte de mí estaba naturalmente avergonzada. La otra parte se preguntaba si alguien me creería porque tantos estudiantes antes que yo no tenían problemas como este, y otra parte recordaba a mi amigo lejano Mala, quien de repente dejó de venir a su clase hace tres meses.

Me pregunté si el señor tenía algo que ver con eso. La historia oficial que me contó mi mamá (estoy seguro de que él la difundió) fue que no estaba contenta cuando la regañaban frente a una audiencia.

Pero ahora tenía mis dudas.

La atrapé y le pregunté por qué se detuvo.

La otra parte se preguntaba si alguien me creería.

“Nada, estaba demasiado lejos”, dijo, pero la incomodidad en su tono y en sus ojos me hizo preguntarme si estaba ocultando lo que yo estaba escondiendo.

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Fue casi seis años después cuando la hija de mi vecino, Saraswati, dejó la clase en una semana.

La historia que contó mi madre fue que insistió en que él (“imagina que tiene la edad de mi padre”) coquetea con ella escandalosamente. Mamá volvió a insistir en que era rabo y toro, argumentando: “Incluso tú estudiaste allí, ¿alguna vez te sentiste así?”

No sé si mamá alguna vez adivinó por mi tono y mis ojos qué más estaba escondiendo. Parecía demasiado tarde para decírmelo también.

Parecía demasiado tarde para decírmelo también.

Después de todos estos años de matrimonio, hijos, trabajadora autónoma y todo eso, todavía es uno de mis más profundos arrepentimientos haber sido manipuladora y no inocente como Saraswati y no valiente como ella para llamar a las cosas por su nombre, sin preguntarme si me habrían creído o no.

Es como mi grito de “yo también”.

Sí, yo también, yo también.

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